Денис Климонтов

В голове что-то щелкнуло.
Сознание нехотя возвращалось, будто выплывало из забытых уголков.
Перед глазами серая муть, потом как будто взрыв.
Черная мгла.
Я все-таки решился приоткрыть веки. Порт. Точнее пол. Но я знал, что такой пол бывает только в порту. Чёрные правильные треугольники. Каждый чётко подогнан к своему соседу. На границе между ними бездна, будто каждый из них живёт отдельной своей судьбой, и как будто они никогда не соприкасаются. Кажется, кинь между ними тонкое лезвие атомной бритвы, и оно улетит в бесконечность, к недрам планеты.
Чёрные треугольники неярко вспыхивали грязно жёлтым цветом, когда кто-нибудь на них наступал. А людей было не мало, отчего всё здание ещё больше напоминало пчелиный улей. Шорох ног, приглушенный гул голосов, каждый понимал, что начни он говорить на полтона выше и невозможно будет находится в этой орущей толпе. И равномерные вспышки чёрных треугольников.
Ко мне подъехал механизм на трехколесном приводе. Даже не колеса, а какое-то подобие игл, вместо ног, три иглы торчавшие из расщелин в полу. Оригинальный ход инженерной мысли. Механизм протянул мне свою лапку, походившую на поручень. Я поднялся.
Часы на стене горели ярко жёлтыми цифрами: 19:22.
Порт. Что бы я мог тут делать?
Что я вообще делал последние двенадцать часов? Если конечно сегодня 22 июля!
— Господин, с вами всё в порядке, — ломаный голос механизма обратил на себя внимание.
— Да, иди.
Я оглядел себя. Плащ, костюм, всё моё, в кармане сигареты купленные вчера в баре, и портмоне. Деньги на месте. Значит, точно не грабили. Но как я здесь оказался?
— Иуда.
Я повернулся на голос. Александра стояла в трёх шагах от меня, ведь её зовут Саша, мою ночную незнакомку!!
— Я не понимаю, — и это была правда, я совершенно ничего не понимал.
— Разве ОН тебе не рассказал? – она подошла ко мне.
— Кто?
— Я же вижу, ОН к тебе приходил. Вчера я думала ты всё знаешь. Но ОН приходил сегодня, так ведь?
— Саша, кто мы, что вообще происходит?
— Так, ОН тебе показал всех?
— Да, я тебя там увидел себя, и ещё многих.
— Правильно, нас выбрали.
— Зачем?
— Так, давай успокоимся и поговорим где-нибудь.
— Давай, — она была права, и она знала больше чем я. Она взяла меня под руку, и направилась в дальний угол порта.

— Нас сто сорок четыре тысячи человек. С самого рождения на каждого из нас поставлена Печать. ОН её поставил. Чтобы нас отличали от других. Мы выбраны для того чтобы возродить мир после катаклизма. Не делай такие глаза, это правда. Всё правда, все, что нам с детства рассказывают, но никто не верит в это. Конец света будет и очень скоро. ОН поставил нам печати, и теперь будит всех по очереди, последним в очереди оказался ты. У каждого своя функция, моя функция свести всех нас вместе, попутно я узнаю информацию, я была первая. Вот уже два с лишним года я бегаю по двум планетам и ищу таких как мы, сегодня моя работа завершена. Почти завершена. Вот. Теперь ты знаешь почти всё, в общих чертах, по крайней мере. Остался один кусочек мозаики – ты! Ты должен сказать, что ОН тебе рассказал когда будил, в чём твоя функция? – закончив, она замерла в ожидании, будто я сейчас открою ей тайну рождения вселенной. Конец света! Печати! Функции! Последний в очереди! Что за бред!?
— Что за бред? – ну не было у меня ни одной толковой мысли!
Как мне описать то выражение, которое приняло её лицо? Ну, наверно смесь гнева, растерянности, обиды и ещё какого-то чувства, которое испытывает женщина к мужчине, который признался, что та говорит глупости. Откуда-то появилось желание встать и уйти, и причём не просто уйти, а исчезнуть, испариться навсегда. Чтобы ни она, ни ещё сто тридцать девять тысяч девятьсот девяносто восемь сумасшедших сектантов, а тут пахло ни чем иным как сектой, не нашли меня ни в раю ни в аду, даже если те и существуют. Я начал вставать… и боль…

В голове что-то щёлкнуло.
Сознание нехотя возвращалось, будто выплывало из забытых уголков.
Перед глазами серая муть, потом как будто взрыв.
Черная мгла.
Я все-таки решился приоткрыть веки, моля бога, чтобы не оказаться в порту. Нет, не порт. Такси.
— Извини, так нужно, иначе бы ты ушёл, — напротив меня сидел мужчина в костюме, совершенно неприметной внешности, но было чувство, что я его знаю, причём довольно давно. Ах, да, Рустам Серый. Толстенький маленький человечек средних лет, с короткой стрижкой и вечно потными руками. Коммивояжер, если быть проще в определении его профессии, причём уже достаточно пожилой коммивояжер, обычно такие люди как он долго не задерживаются на этой должности. А этот сумел таки достаточно раскрутиться. Рядом сидела Саша и виновато улыбалась.
— Как будто бы вы меня не нашли, она вон меня вычисляет всюду.
— Мы не знаем ни твоих способностей и ни твоего предназначения. Были слухи, что должен появиться “глухарь”, человек которого невозможно найти, этакий ЕГО сюрприз.
— Он то кто такой? Вы о нём говорить будто он господь-бог.
— Возможно.
— Так ребята, или вы мне быстро говорите, что здесь нет сумасшедших и всё это не бред, или я, строя из себя чокнутого, выпрыгиваю из этого такси.
— Иуда, знаешь, зачем я работаю в паре с Александрой? Подавляющее большинство “запечатанных” пытаются сбежать от неё, когда она пытается рассказать им о том, кто они на самом деле. Чего боятся люди, не понимаю. Но вот мне приходится их останавливать. Я имею власть над печатями! – закончил он торжественно. Мысленно я тут же окрестил его Печатником.
— Хочешь сказать, это ты мне устроил очередной обморок?
— Да, я уже извинился, и извиняюсь ещё раз, это крайние меры. Обычно я просто успокаиваю человека, печать связана с мозгом дополнительными нервами, у обычного человека таких нет. Мы немножко мутанты, каждый по-своему. Обычно это психические способности, у каждого развито та или иная часть головного мозга. Множество учёных, поэтов, политиков, спортсменов, выдающихся людей запечатаны ЕГО печатью. Эта элита. Элита должна выжить.
— Рустам, хватит пафоса, — Саша наконец подала голос, до этого за всё время моего бодрствования в такси она не произнесла ни звука.
Дальше ехали молча. Я понял, что так просто от них я не отделаюсь. В этом что-то было. Элита – вот что, наверное, прельщало меня больше всего. Как приятно быть избранным. Когда ты сам решил, что избран это одно, это уже повод обратиться к психиатру, а когда это тебе доказывают другие люди, так настойчиво…
И вообще что стоит мне в это поверить, мой сон был не так уж и нереален. Если эти люди сумасшедшие, то на сколько нормален я, если мне снятся эти пусть даже сны? Одно дело, когда бы я увидел такой сон после встречи с ними, другое дело, что я сначала увидел это нечто, пышущее информацией, кидающее её на-право и на-лево. Я никогда не считал себя излишне впечатлительным. Не могла на меня повлиять ни Саша, ни кто-либо ещё. Этот сон или мираж, бог знает что это, мог прийти ко мне в таком случае только извне, только от НЕГО. Того самого кто запечатал, кто морочит нам головы, кто морочит мне голову… а может… а может и это сон?

____________
Корпоративные подарки приключения «Рио» — лучший выбор